Je ne parviens à écrire
Que face au miroir de ma feuille,
Dans cette intimité à perte de vue
D’une page blanche où émergent,
Comme du brouillard,
Des émotions lointaines.
Je ne parviens à écrire
Que dans le repli sur moi-même,
Dans cette chute abyssale
Vers une âme dépouillée
D’où affleureraient encore
Des écueils douloureux.
Je ne parviens à écrire
Qu’en harmonie avec la nature,
Dans sa fragilité apparente
Mais dotée de vertus salvatrices
Qui parlent à mots furtifs
De la nécessaire verticalité de l’être.
Je ne parviens à écrire
Que dans le silence intérieur,
Où seules résonnent quelques notes,
Pour apprivoiser et habiller de mots
Les peurs, l’amour, les couleurs,
Et finalement, l’histoire de la vie.
Je ne parviens à écrire
Que dans la douleur éprouvée,
Celle qui s’enracine en moi,
Plus encline à s’installer
Qu’aucune autre émotion,
Et que seule l’écriture
Peut soulager et amoindrir.