Pourquoi ce mutisme ? Ma plume, tu me brimes…
Cesse de m’ignorer ; sur le papier chagrin,
Tel un brouillard d’hiver muselant mon jardin,
Déchire la brume, pour que l’émoi m’anime !
A tenter de cueillir prudemment chaque rime,
Son parfum m’échappe, évanescent butin.
L’angoisse m’étouffe, proclame mon déclin
Qui assèche mes mots, les jette dans l’abîme.
Je taraude mes sens pour saisir et coucher
La moindre intuition qui pourrait me toucher.
Je m’abreuve de vers, me nourrit de leur rythme.
Mais je suis dédaigné par l’inspiration.
Elle se joue de moi, se transforme en énigme.
J’ai perdu mon défi : créer l’émotion.